Mojave

Em Wave, o quinto álbum de Jobim, Mojave é aquela faixa que passa rápido, mas deixa marca: dura apenas dois minutos e meio e, ainda assim, soa mais como uma paisagem sonora do que como uma canção. Não é um tema que se destaque pela estrutura complexa, mas pela forma como Jobim consegue condensar, nesses compassos, uma atmosfera que parece escapar de um deserto ao entardecer. O piano soa limpo, quase como um sussurro, e a base rítmica —com aquele baixo que se arrasta e as cordas que se esticam— desenha um horizonte vasto, como se a própria música respirasse o ar seco de Mojave. É um daqueles momentos em que a bossa nova se torna mais jazz do que samba, mais paisagem do que ritmo.

A gravação de Wave em 1967, em Nova York, reuniu músicos norte-americanos ao estilo brasileiro de Jobim, e Mojave é um exemplo claro dessa fusão: o arranjo de Claus Ogerman —com suas cordas etéreas e os sopros que se entrelaçam— confere um ar de sofisticação clássica, enquanto a interpretação de Ron Carter no baixo ancora tudo em um groove sutil, mas firme. O engenheiro Rudy van Gelder capturou esse som no estúdio, e o produtor Creed Taylor fez com que o álbum chegasse aos ouvidos do público, embora Wave não tenha sido um sucesso massivo: na Billboard 200, mal alcançou a posição 114, enquanto na lista de Jazz Albums atingiu o quinto lugar. Mas além dos números, o que fica é a sensação de que Mojave existe naquele limbo entre o cotidiano e o onírico, como se Jobim tivesse querido capturar, em dois minutos e meio, o silêncio que antecede o amanhecer no deserto.