Mojave

En Wave, el quinto disco de Jobim, Mojave es esa pieza que pasa rápido pero deja huella: dura solo dos minutos y medio y, sin embargo, suena a paisaje sonoro más que a canción. No es un tema que destaque por su estructura compleja, sino por cómo Jobim logra condensar en esos compases una atmósfera que parece escaparse de un desierto al atardecer. El piano suena limpio, casi como un susurro, y la base rítmica —con ese bajo que se arrastra y las cuerdas que se estiran— dibuja un horizonte vasto, como si la música misma respirara el aire seco de Mojave. Es uno de esos momentos en los que la bossa nova se vuelve más jazz que samba, más paisaje que ritmo.

La grabación de Wave en 1967 en Nueva York juntó a músicos estadounidenses con el estilo brasileño de Jobim, y Mojave es un ejemplo claro de esa fusión: el arreglo de Claus Ogerman —con sus cuerdas etéreas y los vientos que se entrelazan— le da un aire de sofisticación clásica, mientras que la interpretación de Ron Carter en el bajo ancla todo en un groove sutil pero firme. El ingeniero Rudy van Gelder capturó ese sonido en el estudio, y el productor Creed Taylor logró que el álbum llegara a los oídos del público, aunque Wave no fuera un éxito masivo: en la Billboard 200 apenas rozó el puesto 114, mientras que en la lista de Jazz Albums alcanzó el quinto lugar. Pero más allá de los números, lo que queda es la sensación de que Mojave existe en ese limbo entre lo cotidiano y lo onírico, como si Jobim hubiera querido atrapar en dos minutos y medio el silencio que precede al amanecer en el desierto.