Autumn Leaves

Maysa pega um clássico como Autumn Leaves e o envolve em um clima que parece tirado de uma tarde de outubro: melancólico, íntimo, com aquele balanço que só canções que respiram jazz têm, mas não se deixam prender por suas regras. Não é mais uma versão de um padrão; aqui, o piano e a voz se entrelaçam como folhas que caem ao ritmo de uma valsa lenta, onde cada nota soa como uma confissão. A duração — cinco minutos e sete segundos — não é casual: é o tempo exato para que a canção não se apressa, para que o ouvinte fique suspenso entre o fim de um verão e o começo de algo que nunca mais será igual.

Gravada em algum estúdio de São Paulo no meio dos anos 60, Autumn Leaves faz parte de um momento em que Maysa estava explorando sons mais orgânicos, longe dos arranjos orquestrais que a haviam acompanhado antes. Não há aqui o brilho artificial dos estúdios da época: o microfone capturou cada respiração, cada imperfeição, e isso deu à faixa aquele ar de documento vivo. A canção, que em sua versão original francesa já falava do amor que se vai como as folhas no outono, aqui adquire uma textura mais terrena, como se a intérprete a tivesse vivido antes de gravá-la.