Autumn Leaves

Maysa toma un clásico como Autumn Leaves y lo envuelve en un clima que parece sacado de una tarde de octubre: melancólico, íntimo, con ese balanceo que solo tienen las canciones que respiran jazz pero no se dejan atrapar por sus reglas. No es una versión más de un estándar; aquí el piano y la voz se entrelazan como hojas que caen al ritmo de un vals lento, donde cada nota suena a confesión. La duración —cinco minutos y siete segundos— no es casual: es el tiempo justo para que la canción no se apure, para que el oyente se quede suspendido entre el final de un verano y el comienzo de algo que ya no volverá igual.

Grabada en algún estudio de São Paulo a mediados de los años 60, Autumn Leaves forma parte de un momento en el que Maysa estaba explorando sonidos más orgánicos, lejos de los arreglos orquestales que la habían acompañado antes. No hay aquí el brillo artificial de los estudios de la época: el micrófono capturó cada respiración, cada imperfección, y eso le dio a la pista ese aire de documento vivo. La canción, que en su versión original francesa ya hablaba del amor que se va como las hojas en otoño, aquí adquiere una textura más terrenal, como si la intérprete la hubiera vivido antes de grabarla.