Autumn Leaves

Maysa prende un classico come Autumn Leaves e lo avvolge in un clima che sembra uscito da un pomeriggio di ottobre: malinconico, intimo, con quel dondolio che solo le canzoni che respirano jazz possiedono ma non si lasciano imprigionare dalle sue regole. Non è una semplice versione di uno standard; qui il piano e la voce si intrecciano come foglie che cadono al ritmo di un valzer lento, dove ogni nota suona come una confessione. La durata — cinque minuti e sette secondi — non è casuale: è il tempo giusto perché la canzone non si affretti, perché l’ascoltatore rimanga sospeso tra la fine di un’estate e l’inizio di qualcosa che non sarà più uguale.

Registrata in qualche studio di São Paulo a metà degli anni ’60, Autumn Leaves fa parte di un momento in cui Maysa stava esplorando suoni più organici, lontani dagli arrangiamenti orchestrali che l’avevano accompagnata prima. Qui non c’è il bagliore artificiale degli studi dell’epoca: il microfono ha catturato ogni respiro, ogni imperfezione, e questo ha dato alla traccia quell’aria di documento vivo. La canzone, che nella sua versione originale francese parlava già dell’amore che se ne va come le foglie in autunno, qui acquisisce una tessitura più terrena, come se l’interprete l’avesse vissuta prima di registrarla.