Yes

Yes não é apenas uma banda; é uma arquitetura de sons onde cada instrumento parece dialogar em outra língua. Suas canções não se tocam: se respiram, se expandem como paisagens que mudam de forma sem perder a essência. O baixo de Chris Squire não segue o ritmo, o sustenta com linhas melódicas que se entrelaçam com as vozes de Jon Anderson, criando camadas de harmonias que desafiam a gravidade. Os teclados não decoram: constroem catedrais sonoras, como em Fragile, onde Rick Wakeman transformou os sintetizadores em orquestras. E a bateria de Bill Bruford não marca o compasso, o desafia com ritmos que se movem em 5/4 ou 7/8, como se o tempo mesmo fosse maleável. Isso é o que define o som deles: uma obsessão pela complexidade que, ironicamente, nunca soa forçada.

O ponto de virada chegou com The Yes Album em 1971. Até então, a banda misturava *covers* com ideias próprias, mas nesse disco encontraram sua voz: canções como Yours Is No Disgrace demonstraram que podiam escrever hinos que duravam oito minutos sem perder o gancho. Dois anos depois, Close to the Edge levou essa ambição ao extremo. A suíte homônima, dividida em três movimentos, é uma viagem sem mapa onde as mudanças de tempo e as modulações de acordes se sucedem como ondas em um oceano. Wakeman, recém-incorporado, trouxe um virtuosismo que elevou o teclado ao nível da guitarra, algo incomum no rock da época. Esse álbum os consagrou como arquitetos do rock progressivo, mas também os marcou: a partir dali, cada disco seria uma aposta ainda mais arriscada.