Boas novas

La prima volta che ascolti Boas novas, l’hook ti prende con la melodia iniziale: quella chitarra pulita che entra come un sussurro e rimane sospesa nell’aria. Non è un riff che colpisce forte né un assolo che urla; è un accompagnamento che sembra esserci sempre stato, come se il brano esistesse già prima di essere registrato. Il pezzo procede con una calma ingannevole, ma al minuto uno e mezzo, quando la voce di Cazuza diventa più intima, qualcosa nell’armonia cambia all’improvviso. È il momento in cui l’ascoltatore si rende conto di non stare ascoltando una canzone qualsiasi, ma un brano che respira da solo.

Lo registrò nel 1990, negli ultimi mesi della sua vita, quando i Barão Vermelho non erano più solo una band, ma uno specchio di ciò che lui stesso era diventato: un artista che scriveva dal limite, senza filtri. Boas novas non nacque da un piano ambizioso né da una ricerca di successo; venne fuori da quelle sessioni in cui il tempo si misurava in take, non in ore, con attrezzature prestate più per fiducia che per professionalità. Il testo, come molte delle sue composizioni, mescola il quotidiano con il filosofico, ma qui c’è qualcosa di diverso: una sorta di pace che raramente compare nei suoi scritti più crudi. Il risultato è una canzone che suona come un addio senza tristezza, una chiusura senza dramma. Durò esattamente due minuti e cinquantaquattro secondi, ma in quello spazio breve lasciò un segno che ancora oggi risuona in chi la scopre per la prima volta.