Boas novas

Na primeira vez que ouve Boas novas, o gancho te pega pela melodia inicial: aquela guitarra limpa que entra como um sussurro e fica pairando no ar. Não é um riff que bate forte nem um solo que grita; é um acompanhamento que parece estar ali desde sempre, como se a canção já existisse antes de ser gravada. A música avança com uma calma enganosa, mas no minuto um e meio, quando a voz de Cazuza se torna mais íntima, algo na harmonia muda sem aviso. É aquele momento em que o ouvinte percebe que não está escutando uma canção qualquer, mas uma peça que respira por si só.

Ele a gravou em 1990, nos últimos meses de sua vida, quando o Barão Vermelho já não era apenas uma banda, mas um reflexo do que ele mesmo havia se tornado: um artista que escrevia da beira, sem filtros. Boas novas não nasceu de um plano ambicioso nem de uma busca por sucesso; saiu daquelas sessões em que o tempo se media em takes, não em horas, com equipamentos emprestados mais por confiança do que por profissionalismo. A letra, como muitas de suas composições, mistura o cotidiano com o filosófico, mas aqui há algo diferente: uma espécie de paz que raramente aparece em seus textos mais crus. O resultado é uma canção que soa como uma despedida sem tristeza, um encerramento sem drama. Durou exatamente dois minutos e cinquenta e quatro segundos, mas naquele breve espaço deixou uma marca que ainda ressoa em quem a descobre pela primeira vez.